Północ. Deszcz, jak perkusista ostro wali w pochyłe okno. Po omacku dotykam radyjka, towarzysza moich "opresyjnych" często, nocy. Szukam muzyki... Na prawie wszystkich częstotliwościach niskie glosy tylko mówią: o sobie, zdrowiu, chorobie. Tu jazz, a tu Jezus Chrystus, świat, no i Polska właśnie.

A moja? Jaka jest? Wiem, że w latach 70, ub. wieku byłam szczera patriotką. Co z tego...